La famille

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Pierre Voyard - Montricoux le 30 décembre 2005

Modifié le : 25 novembre, 2014 14:13

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Il sont tous autour de la table. Nappe en plastique avec des motifs que l'outrage du temps… Des couverts dépareillés, ébréchés. Un carillon au mur sonne une heure. Quand j'étais gosse, j'aimais le son du carillon, surtout au moment ou il se déclenche, ce claquement annonciateur de l'heure qui va sonner…Et puis ce son tellement particulier… Je me souviens, chez madame Michu, elle et son mari et son intérieur… C'était vieux et moche, mal foutu avec des escaliers en bois qui grinçaient si magnifiquement, son de vieille coque qui se meurt… Je ne me souviens pas de la chambre mais du poste de radio à gauche qui immuablement chaque midi braillait "La Famille Duraton" ! Et tous les jours à midi, nous écoutions la famille Duraton, quoi qu'il advienne, mais il advenait jamais rien de particulier en ces périodes reculées et ce village perdu…

Le grand-père préoccupé : (Putain ! Où que j'ai encore foutu mon dentier !...) pense-t-il en se fouillant de partout.
La mère, excédée déjà et qui le surveille du coin de l'œil le voit trifouiller dans les poches de sa robe de chambre élimée aux motifs de divorce.
- L'est dans vot' poche poitrine pépé… Vot' dentier l'est dans vot' poche poitrine !
Le père, un cendrier plein et un verre de Ricard vide à côté de son assiette de soupe dans laquelle nagent quelques lardons maigres et légumes épars, une tranche de pain dont la mie a été sacagée : (Y'm'dégoute son vieux à toujours s'enlever et s'remettre son dentier. Le mien au moins il a eu la délicatesse de crever d'un cancer du poumon ! Vit' fait bien fait, deux mois c'était plié. Moi j'vais bien faire pareil avec tout c'que je clope ! Et sans regret que j'dis ! En plus ses ratiches elles traînent dans sa poche toute la journée parmi les "effiloches" et les miettes de pain. Et que j'te l'mets et que j'te l'enlève et que j'te les pose sur la table et que j'te le remets et vas-y qu'ça l'occupe le sénile sinoque…)

La fille, 16 ans, mignone mais sans grâce ni élégance, dans le silence uniquement perturbé par les "slurps" et autres déglutitions de la famille qui s'alimente : (c'est vraiment dégoûtant un vieillard ! Et une vieille alors ? Comment elle sera maman, plus tard, en vieille ? En plus, plus ils sont vieux et moins il se lavent parce que ça leur fait mal aux articulations… Je déteste l'embrasser pépé, il pique, il pue et surtout qu'il bave et ce vieux dégueulasse qui ne perd jamais une occasion de laisser traîner ses mains cagneuses là ou la morale le réprouve. Il n'ont plus rien qui répond, tout les lâche et encore lui, ses sphincters fonctionnent ! Berk ! J'ose pas imaginer sa bite pas nette et toute frippée, raccornie avec un collier de jaune sêché qui se détache par plaque ! Berrrk ! Elle doit puer sa bite, elle doit puer la bite qui pue. Plus on est vieux et décati et plus il leur est "pénis" de faire leur toilette... Les bras ne suivent plus… PFFFF ! Je me demande s'ils se tirlipottent encore à cet âge ?... Ca peut bander, un vieux ? Oui qu'elle me rétorque Sylvie et même jusqu'à plus de quatre vingt ans !)

La petite Nine, 6 ans, deux couettes rigolottes entourent un visage coquin : (C'est quand qu'on met pépé à la poubelle ? Et Robert, qu'est-ce qu'il est moche, Robert, y va bien finir par se noyer dans son assiette ? A cet âge, ça fait caca, ça mange et ça hurle ! C'est comme pépé, quoi... Regardez-le ! Y fait caca, il mange et il fait caca… Robert ? Y clapotte dans son assiette et que tout le monde s'en fout ! J'ai pas envie de devenir grande. Il sont trop bêtes et méchants.)

René, 1 an dit Néné, déjà presque obèse, rougeot et maladroit : Blurp ! Blurp !

Le père : (C'est vraiment pas possible c'te gamine, toujours l'air de se foutre de la gueule du monde ! Avec qui elle a couché c'te salope pour me faire une fille pareille et qu'en plus j'en voulais pas des pisseuses ? Et pour comble qu'elle lit des livres qui sont même pas d'son âge ! Prétentieuse ! Victor Hugo ! Est-ce que j'lisais Victor Hugo à son âge, moi ! Si c'est pas pour emmerder le monde, ça ! C'est pas comme Robert ! Lui au moins on sait d'où qu'il vient ! On peut pas s'tromper, il a l'air d'la famille lui au moins. Putain ! On dirait sa mère ! En plus ça fume et ça pense qu'à traîner ! C'est une bonne guerre qu'il leur faudrait à ces jeunes. Y verraient si y f'raient la fine bouche après ! Est-ce qu'on en avait, nous des Nikes et des ordinateurs et des portables à leur âge ? Y passent leur vie le cul devant la télé à boire de la bière et à appeler les copains ou à fumer du Achich ! C'est tout ce qui savent faire, ces jeunes !).

Le fils Robert, 17 ans : (Enculés de vieux. Putain la honte ! Regarde-moi ces gueules ! Y z'ont la tête tout droit sorti du cul ! Y r'gardent "Moi y'en a gagné des millions et y sont content d'eux. Regarde-moi c'te barraque de merde qu'elle ressemble à rien ! Et en plus y te chient des pendules pour un joint ! Ha ! Les amples cons ! Moi j'peux même pas les imaginer en train de baiser ces gros nazes ! Et quand j'pense qu'c'est ce tas qui m'a mis au monde ? Elle m'a chié, oui ? J'l'imagine l'aut' goret en tain de gueuler "je jouis ! Con ! Putain je jouis ! Et d'y envoyer la purée et après de s'affaler et de lui baver sa bière rance dans le cou... Putain quel orgasme ! Merde ! Et après y s'étonnent que j'sois pas net net ?) - Nine ! Passe-moi le sel !…

La mère : (Il a vraiment une gueule de dégénéré ce gosse ! Avec sa mèche qui lui pend toujours sur le front et sa gueule de raie pleine de boutons ! Ca m'étonne pas, avec c'qu'il boit, l'autre ! C'est pas du sperme qu'il envoie, mais de l'alcool avec un peu de sperme autour…) - Robert, tu r'veux d'la soupe ?
- ...
- Marcel, merde ! dis quec'que chose ! Ton morveux y m'répond même pas !
- Mon morveux, c'est mon morveux quand y t'fait chier, mais quand il fait des trucs bien, alors c'est ton fils... De quoi est-ce qu'on parlait déjà ? Ha ! oui, de l'homme des pieds...
- Oui, c'est ça, du podologue des pieds ! S'applique la mère.
Le fils : Tu dis n'importe quoi ! "Podologue des pieds" ! Z'y va ! Et pourquoi pas tu "rentres pas dedans" tant que t'y es ?
- Ben parc'que j'y suis déjà ?
Giffle !
- Parles-y meilleur à ta mère, fils de pute !
- Vas-y Marcel, te gènes pas ? Et pourquoi pas d'catin tant que t'y es et en plus devant les enfants ?
Nine : (Péripapéticienne, fille de joie, prostituée, putain...)
Robert regarde son père d'un regard peu amène. Remet en place sa mèche longue : J'en ai ma claque de cette famille de merde ! Je me casse !
Le père : Tu t'rassois tout de suite ou tu prends ma main dans la gueule !
La mère : Marcel !
Le fils : Ah bon ? Viens-y voir ducon !
Sidération autour de la table. On entendrait une mouche péter.
Le père hagard se lève, fait le tour de la table, bouscule Nine au passage...
- Papa !
- Ta gueule !
- Parle pas comme ça à ma fille ! Salaud !
- Toi ? Ta gueule aussi ! Connasse !
Il se plante devant son fils, le toise et le menace.
- Vas t'asseoir ou t'en prends une !
- Vas te faire foutre ! J't'emmerde, t'es un sale con d'ivrogne juste bon à gueuler et à nous foutre sur la gueule !
Le père lève la main mais le chafouin lui a déjà tiré un grand coup de genou dans les parties ! Il tombe à terre en se tenant les burnes à deux mains.
- Salope de gosse ! crache-t-il en bavant.
- Ta salope t'emmerde ! Sous-merde ! Et il sort en claquant la porte.
Silence sépulcral... Personne ne moufte autour de la table à part les "blurps ! blurps !" du petit René qui se noie allègrement dans sa soupe.
Marcel rampe bave et gémit. En s'aidant des poignées de tiroirs, il se redresse péniblement en tremblant. Il est blême. Il décroche le fusil qui parade sur le mur, posé sur deux bois en plastique de cerf poussiéreux. Puis il ouvre le tiroir du buffet dont les vitres tremblent. Fouille de la main dans un bric à brac innommable d'objets hétéroclites. Sa femme se rue sur lui et l'accroche au bras dans l'espoir de l'empêcher de charger l'arme. Il se débat et lui décoche un violent coup de coude.
- Je vais l'buter ce merdeux pour lui apprendre à vivre !
- Fais pas ça ! c'est not' fils !
- C'te fiante ? Ca m'f'rait bien chier ! Il arme le fusil à pompe piqué de rouille. Claquement sec de la culasse et de la cartouche qui monte.
- Marcel !... Le Marcel en question n'en a cure.
Il sort dans la lumière dure, la bave à la gueule tel un danois en rut... Silence et regards croisés, terrorisés... Blurp, blurp fait le petit dernier dans son auge... Déflagration brutale, tonitruante ! Le pas de la porte écorché de lumière de l'été. Les cigales se sont tues... Pas chancelant qui trébuche... Apparaît en silhouette la silhouette du gamin moucheté de l'hémoglobine paternelle... Hurlement de la mère ! La sœur, elle, pouffe juste un : "le con ! Il l'a fait..."

Pierre Voyard

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