Noël, encore ?…
Nous y voilà presque… Papa Noël précède les pains dans la gueule et les morts sur la route des poivrots bourrés de la Saint Sylvestre… Des bébés pleurent dans le fossé. Ils baignent à demi nus dans le gasoil qui s'écoule de ces tas de ferraille informes et encore fumants. Ce monsieur à perdu sa tête bêtement, quelque part dans ce champ fraîchement labouré qui fume par ces -7° Cette mère qui cherche en vain sa main dans sa boite à gants, le visage fendu comme d'un trait de hache, Et cette jeune fille qui rentrait de son premier vrai bal Et de ses émois encore chauds des attouchements discrets de ce beau garçon blond si adroit… Et la musique de ce bal musette qui résonne et sonne encore dans sa tête… Se mélange aux cornes de mort des ambulances et des voitures de pompiers… Et les lumières, les rouges, les vertes, les bleus Et la boule qui fait des étoiles de fêtes Et la danse macabre des giros endiablés Elle avait 14 ans cette princesse d'un soir toute rouge et toute noire... Et ce connard défenestré plus qu'à moitié, le tesson de sa « roteuse » planté dans la poitrine, les bras ballants, vomissant et sa bière et son sang ! ... Et en attendant le temps s'enfuit... Pierre VOYARD
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